Finalista del 8º Premio Opticks Plumier de relato ilustrado

Ya está aquí el nuevo número de Opticks Magazine que incluye, entre muchas más cosas, el ganador y el finalista del 8º Premio Opticks Plumier de relato ilustrado. “El trayecto más largo” (pág. 66) ilustrado por mi amiga María Portela y escrito por mí mismo, ha resultado finalista de entre 184 aspirantes. Abajo podéis leerlo junto al ganador. Os invito a seguir esta revista que ofrece unos contenidos exquisitos.

http://www.opticksmagazine.com/numero22/pdf/Numero22

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Carta de presentación

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“Woman writing a letter” Frederic Belaubre

“Te quiere, mamá” es el final de la carta. El comienzo, en las antípodas, no hace esperar tal desenlace: “A la atención de Manuel González Montes, director de recursos humanos”. Y a partir de ahí, algo parecido a una letanía de fundadas ausencias, lamentos que nunca hallaron consuelo, feroces súplicas de perdón. “Era la única manera que tenía de que supieras lo que siento”, lee cuando el texto comienza a expirar. Y justo antes de esas tres palabras finales que han sido como una detonación dentro de su cabeza: “Ojalá un día puedas darme la oportunidad de conocerte”.

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Cocido

No era el mar pero se le parecía, le había dicho mamá a papá. Llegamos al pantano con la nevera llena, las bicis, la mesa y las sillas plegables. Y antes de que nos hubiera dado tiempo a descargarlo todo, papá ya había plantado a la abuela en primera línea del agua. Ella no dijo nada: sólo se dedicó a contemplar el paisaje en silencio. Al domingo siguiente, para no perder la costumbre, fuimos a comer a casa de la abuela, pero aquello ni era cocido ni se le parecía.

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Confusión

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“Espero que puedas perdonarme. Adiós.” Cinco palabras que él mismo ha escrito y que al volver a leer, suenan como alaridos de hiena en el interior del coche. “1 kg de tomates maduros, champú Panténe Cabellos Dañados, nueces, lejía (la garrafa amarilla)…” y un sinfín de productos que ahora quedan reducidos a la nada en el puño de ella, clavada en mitad de la cocina. Dos horas después, él llega cargado con cinco enormes bolsas blancas. Ella no tarda en comprender: él quería darle una sorpresa. También piensa en que seguro que se ha equivocado al hacer la compra. Y en que podrá perdonarlo.

 

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La condena

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“The prison” Stefan Dietze

El penado de la celda 273, don Isidro Parodi, recibió con algún desgano a su visitante. A pesar del sombrero, las gafas de montura vintage y el bigote parduzco, no tardó en reconocerlo. Aquello le pareció el colmo. Al muy desgraciado no le había bastado con enviarlo allí por intento –justificadísimo– de estrangulamiento, sino que ahora pretendía humillarlo en su propia celda. ¿Qué sería esta vez?, ¿un chiste del telón, el recurrente cojín de los pedos, un monólogo robado a algún cómico menor? Mientras todo esto pasaba por su cabeza, el otro sacó una cajetilla de tabaco y le ofreció un cigarrillo. Isidro Parodi dudó un instante pero la tentación era demoledora. Así que, sin apartar la mirada de su martirizador, tomó el pitillo, se lo llevó a la boca y acercó su cara al mechero que el otro estiraba en su brazo. El estallido fue acompañado de una llamarada que a punto estuvo de quemarle el poco pelo que le quedaba.

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Demolición incontrolada

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“Reset Painting” Andrea Buckland


Cuando se prendieron las cortinas de la cocina ella acababa de enterarse de que él la engañaba. Un rayo partió por la mitad el limonero del jardín al tiempo que ella conocía que la otra era su mejor amiga. Los cristales de la habitación conyugal se convirtieron en metralla mientras ella se decía que no podía ser que llevara años viviendo una mentira. Poco después, los cimientos temblaron y la casa colapsó. Sólo quedó polvo y escombros. Y el brazo deshilachado de un peluche que asomaba entre tanta destrucción.

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La maleta

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Poco antes de que los domingos fueran amargos entraban en la habitación con una prenda del otro en la mano. Sobre la cama, abierta de par en par como un océano, estaba la maleta. Y así, un día, él aparecía con un biquini floreado por si acababan zambulléndose con el tiburón blanco en Gansbaai y ella con un jersey de lana no fuera que viajaran a las Islas Svalbard a contemplar la aurora boreal. Así cada domingo del año, sin excepción. Pero una mañana, él se marchó. Y ella, después de meditarlo mucho sentada sobre el borde de la cama, selló la maleta con todo ese mundo dentro y la guardó en la parte superior del armario, justo encima de la ropa de domingo.

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